А я не тороплюсь в декабрьские метели,
и не изношен мой оранжевый шифон.
Но спорить с декабрем - напрасная затея.
Закончится ноябрь и опустеет трон.
Коснусь слегка рукой исписанной тетради.
В ней каждая строка - признание в любви.
Под монотонный шум моей дождливой саги
Летят, как мотыльки, в ваш дом цветные сны.
Я плакать не хочу, но плачется зачем-то.
И одинокий блюз выводит саксофон.
Укутаюсь, как в плед, я в ваши комплименты,
когда начнет зима свой стылый марафон.
Поплачу. Посмеюсь. Я так непостоянна.
То тлею угольком, то золотом горю.
А слякоть и дожди прощеньем покаянным
успею отмолить к другому сентябрю.
Copyright: Ирина Истомина, 2014